18.08.11

Жду. Год. Два. Три. Вечность. Мы вместе идем по этоому пути… Ты не один. Знаешь?
Жду. Я смотрю, как мужчина несет букет цветов. Может, и не самых шикарных. Пусть это простые хризантемы. Но он так трогательно прижимает их к груди, будто пытаясь спрятать от прохладного августовского ветра. Наверное, она улыбнется благодарной счастливой улыбкой. Мне становится чуть грустно. А на губах сладковатый привкус счастья. Даже в режиме ожидания я не разучилась радоваться за других.
Жду. По тротуару, усыпанному первой скупой еще листвой, идут двое. Он целует ее, подхватывает на руки и кружит в странном, понятном только им двоим вальсе. Она заливисто смеется. Его глаза блестят каким-то диким блеском, и осень им ни почем. И я радуюсь за них. Я умею и помню…
Жду. Она стоит на площади у памятника незабвенного господина Ленина. Она взволнованно смотрит на часы в мобильнике. Собирается звонить, подносит трубку к уху и с досадой сбрасывает едва начавшийся вызов. Из сумки достает зеркальце. Смущенно, на глазах множества прохожих, она поправляет взбесившиеся кудри. Она оглядывается по сторонам. Вот он, идет. И на лице словно вспышка появляется улыбка. Я смотрю на нее, я счастлива за нее. Я помню, да…
Жду. Так странно понимать, что, может быть, лучшее наше с тобой время проходит по разные стороны забора. Не ты несешь мне цветов. Не мы бродим с тобой по тротуарам, пиная шуршащую листву берез. Не я жду тебя в назначенном месте в назначенный час, как назло и вопреки всем законам общества придя раньше тебя.
Жду. И по большому счету не так уж важны нам сейчас цветы, осыпающаяся листва, хрестоматийное ожидание у памятника. Мысли прерывает звонок мобильного. ТА САМАЯ МУЗЫКА… Наша… Которая не меняется третий год. «Здравствуй!» И миллионы осенних оттенков взмывают в небо. И все ожидания мира сливаются воедино в одном-единственном ответном «Здравствуй!». И ароматы тысячи не подаренных пока что цветов бьют в нос. И я как и прежде рада… Рада за себя… Ведь ТЫ есть, Я есть. МЫ есть.
Здравствуй, Осень!