Хронически и патологически ненавижу один день в году – свой день рождения. Обычно он заставляет меня подумать о возрасте, я начинаю придирчиво разглядывать себя в зеркало, пытаясь разглядеть новую морщинку… Еще меня всегда угнетало, что в этот день обо мне вспоминают даже те, кого я сама уже не помню… Звонки по мобильнику и домашнему… СМСки ото всех подряд… И ведь, положа руку на сердце, рада я далеко не всем…
И дурацкая привычка пустить слезу. Я в полной мере осознаю, что мне не ЕЩЕ, а УЖЕ. Смешно в общем-то… До старости мне еще далеко, а я кида-юсь в панику… И упаси Бог, если я в этот самый отвратительный день в году обнаружу у себя седой волос. Тогда я пойму, что жизнь почти на закате, при том, что мне ЕЩЕ…
Такие мысли были накануне, пока я ворочалась с боку на бок и физически чувствовала, что старею… Чертов Морфей упорно игнорировал мой дом, чем доставлял моей душе немало неудобств. Уже часа в три сморило напрочь… Тело провалилось в пустоту.
Утро. Сын весело копошится около моей постели. Продираю глаза – бац! На столе красуется огромный букет. Ни фига себе поспала – не слышала, как брат хрустел фольгой. Запах бьет в нос – нос отвык от запаха цветов, и мозг в шоке. Красивые, белые хризантемы. Братишка, спасибо, дорогой.
Почти обед. Тилинь-дилинь. Звонок в дверь. Братишка, открой. Если что, меня нет. Никого не хочу видеть.
Незнакомый мужской голос за дверью:
- Именинница здесь живет?
Брат приглашает его войти и зовет меня. У парня в руках цветы.
- Это вам от *** из ***!
Он протягивает мне букет…. Розы… Красные… От кого? От него, от любимого!
Кидаюсь парню на шею и обнимаю его. Он смущенно подзравляет меня с днем рождения и уходит. Я кричу на весь дом, что цветы от НЕГО. Кружусь в причудливом вальсе с этим букетом и не могу насладиться этим дивным ароматом. Я прижимаю огромный букет к себе, и мне кажется, что от него веет твоим теплом. Я касаюсь губами лепестков, и мне кажется, что это ты целуешь меня. Брат стоит в дверях и улыбается. Он знает, что сейчас мне не нужно никаких слов. Глаза горят, из них словно сыплются сотни тысяч счастливых огоньков, а душа поет. Поет! Поет! Я смотрю на букет и не верю своим глазам. Первые цветы от него. Самые дорогие, потому что первые.
Хватаю телефон, набираю. Гудок. Еще один. Любимый, спасибо! И вдруг из глаз льются слезы. Не те, которые так душат. Счастливые слезы, чистые и какие-то необыкновенно приятные. Я слышу в твоем голосе радость за меня, за себя. И ты понимаешь, что ради таких минут стоит жить. Ты подарил мне не букет, нет. Ты подарил счастье в этот день.
Как хочется рассказать всему миру о своем счастье, выплеснуть это счастье на каждого… Звоню маме. Мама, мне цветы передали от ***. Доченька, только не плачь. Я вытираю слезы, достаю самую красивую вазу…
День сменяется вечером. Приходит ночь. Пора ложиться. Любимый, ты знаешь, я люблю свой день рождения. Отныне и навсегда это самый удивительный день в году.